Der wald des todes

Mit dem Buch in der Hand weist er sie an einen Ort, von dem er trotz wiederholter Nachfrage nach dem Warum nichts erzählen will. Auf einem alten Holztisch stellen sie das Picknickzubehör aus. Sie schaut ihn verliebt und neugierig an, aber auch ein wenig besorgt. Seit er das Heft bekommen hat, hat er sich verändert und ist ruhig geworden. Jetzt erwartet sie, dass er ihr erzählt, worum es geht. Und das passiert, weil er sagt: “Mein Großvater hat dieses Buch selbst gemacht und es mir hinterlassen. Es geht um einen Wald, in dem er als junger Mann ein Abenteuer erlebte, von dem er nie jemandem erzählt hat; nicht einmal meine Großmutter Aurore. Jetzt, wo ich es gelesen habe, weiß ich, warum.”
Sie schaut ihn an und stellt zu ihrer Erleichterung fest, dass seine Veränderung der letzten Wochen verschwunden ist.
“Jetzt können Sie es lesen”, fährt er fort.

Auf dem Umschlag des Heftes steht der düstere Text:

“Der Wald des Todes”.

“Wie Sie wissen, bauen wir eine Käserei in Frankreich. Das geht viel zu langsam. Du gehst dort für mindestens ein Jahr, um zu helfen. Mit Ihrem Organisationstalent sollte es möglich sein, das schneller zu schaffen.”
Aber ein schönes Kompliment. Was mein Chef anscheinend nicht weiß, ist, dass meine viel zu geringen Kenntnisse der französischen Sprache ein Problem darstellen. Vor den Ferien reicht es aus, ein großes Projekt für die Franzosen zu leiten, ist es nicht. Bevor ich eine Frage dazu formulieren konnte, sagt mein Chef: “Du gehst nächsten Montag zu einem Crashkurs in Französisch.”
Das hat er also erkannt.

Auf dem Heimweg, im täglichen Stau, kann ich mir Gedanken über die Folgen des Einsatzes machen. Durch die Ferien bei meinen Eltern ist meine Liebe zu Frankreich so groß wie das Land selbst. Sie haben sich dort vor Jahren dauerhaft niedergelassen, zusammen mit meiner jüngeren Schwester. Das Hotel, das sie vor Jahren gekauft haben, ist ein großer Erfolg. Ich besuche sie ein paar Mal im Jahr. Jetzt kann ich öfter zu ihnen gehen, weil die Fabrik weniger als hundert Kilometer von ihnen entfernt ist. Bisher nur Vorteile. Ein weiteres Glück, dass meine Liebeswerbung vorbei ist, denke ich, während ich aus dem Auto steige.

In der ersten Woche in Frankreich richte ich mein Haus ein und schaue, wie die Menschen arbeiten und miteinander kommunizieren, ohne mich in den Lauf der Dinge einzumischen. So viel wie möglich lerne ich die französische Arbeits- und Denkweise. Ganz in aller Ruhe beginne ich erstmal, den Kampf zwischen den verschiedenen Abteilungen zu schlichten. Dafür organisiere ich am Freitagnachmittag Abendessen mit den Abteilungsleitern. Während dieser Treffen lasse ich jeden kontinuierlich seine Ideen erklären. Nach vier Wochen macht sich beim Bau eine deutliche Verbesserung bemerkbar. Dadurch, dass ich jeden respektiere, bekomme ich immer mehr Respekt von den Franzosen. Jetzt kann ich meine Vorstellungen vom Bauen sehr sorgfältig darlegen.

Der Winter verschwindet. Durch die Ruhe zwischen den beiden Jahreszeiten können meine Eltern öfter zu mir kommen. Meine Schwester, ein blondes Mädchen von zweiundzwanzig Jahren, kommt mich auch regelmäßig besuchen. Sie ist in meinem französischen Freundeskreis sehr willkommen.

Der Frühling ist göttlich und ich esse regelmäßig mit meinen Freunden. Bei diesen Gelegenheiten gibt es manchmal auch ein Mädchen namens Aurore. Nach ein paar Begegnungen empfinden wir etwas füreinander, glaube ich. Weil ich keine Ahnung hatte, was die Leute im Dorf darüber denken, halte ich mich gegen meinen Willen von ihr fern. Wegen der Sommersaison haben meine Eltern und meine Schwester wieder mehr zu tun. Sehr gelegentlich können wir uns treffen.

Der Sommer scheint, aber er ist nicht endlos. Die Trauben sind geerntet und die Erntefeste beginnen. An einem Samstag findet in einem kleinen Dorf ein Erntedankfest statt. Alle Freunde, einschließlich Aurore und meiner Schwester, sind anwesend. Jean, eine Ärztin, die auch für Ärzte ohne Grenzen gearbeitet hat, ist auch da. Die Geschichten, die er erzählt, geben uns einen anderen Blick auf das Leben. Meine Schwester interessiert sich besonders für den Mann hinter dem Arzt. Dieses Interesse beruht auf Gegenseitigkeit, wie ich sehe.

Ein Spanferkel dreht unfreiwillig den Spieß über einem Holzkohlefeuer an. Natürlich gibt es Weine zum Verkosten und Diskutieren. Es gibt hitzige Debatten darüber, ob man ihn in Flaschen abfüllen soll oder nicht. Einige Weinchargen werden im Ganzen verkauft, die besseren werden auf dem Weingut abgefüllt. Der neue Wein entsteht nun in den Edelstahltanks. Das Schwein beginnt seine letzte Aufgabe in dieser Welt und es schmeckt hervorragend. Der Wein erfüllt seine Aufgabe und die Geschichten werden immer stärker, bis sie von einem Wald handeln, der den traurigen Namen trägt: “Der Wald des Todes”.
Natürlich ist meine Neugier geweckt und ich fange an, Fragen dazu zu stellen. Diese Fragen werden vermieden. Die Leute sagen, es sei da und weiter nichts. Sehr geschickt locken sie mich in eine Falle, denke ich, und ich denke, es ist in Ordnung. Die Feuer wurden angezündet und der Wein gegen hausgemachten Likör ausgetauscht. Dieser Likör kommt auch auf die Pfannkuchen, die sich über den Überresten des Schweinefeuers befinden und zu riesigen, schwarzen Pfannen verarbeitet werden. Das Flambé ergibt schöne, blaue Flammen. Mein Gott, das ist das Leben, denke ich. Meine Schwester und ihr Arzt Jean kommen und setzen sich zu mir.
»Soll ich mir etwas zu trinken holen?« fragt Jean.
“Schön.”
“Wie gefällt er dir?”, fragt meine Schwester, sobald er außer Hörweite ist.
“Ich finde, er ist ein süßer Kerl.”
“Das sagst du, um zu mobben.”
“Das stimmt. Ich denke, ihr seid ein wirklich nettes Paar.”
“Er hat mich gebeten, morgen mit uns irgendwohin zu gehen.”
“Also geht es wirklich los?”
Trotz des Feuerscheins auf ihrem Gesicht und des Einflusses des Weins sehe ich, wie sie errötet.
“Ja, ich bin tief verliebt.”
Ich gebe ihr einen Kuss und sage: “Ich freue mich für dich, er ist ein sehr netter Kerl.”
Jean kommt mit vier Gläsern zurück, die eine giftige farbige Substanz enthalten. Der Geschmack ist sicherlich nicht giftig. Jetzt habe ich jemanden, der mir mehr Details über den berüchtigten Wald erzählt. Zögernd beantwortet Jean meine Fragen.
“Während des Krieges gingen die Widerstandskämpfe weiter und viele Menschen, die von den Deutschen gesucht wurden, gingen in den Wald, um Schutz zu suchen. Was die Dorfbewohner seltsam fanden, war, dass die Widerstandskämpfer nie um Essen oder andere Hilfe baten. Warum sie nie wieder etwas von den Flüchtlingen im Wald hörten, überraschte alle. Warum die Deutschen, die sie verhaften wollten, verschwanden, galt als weniger unlogisch; die vom Widerstand erschossen wurden, so die Meinung. Gegen Ende des Krieges ging ein gewisser Hans, der damalige Chef der Deutschen im Dorf, mit einer Patrouille in den Wald, um den Widerstand auszuschalten. Sie wurden nie wieder gesehen. Der Krieg war vorbei und ein paar Bauern gingen in den Wald, um es den Menschen dort zu erzählen. Sie kehrten nie wieder zurück und von den Menschen, die Zuflucht gesucht hatten, und von den Widerstandskämpfern hörte man nie wieder etwas. Seitdem wird der Wald “Der Wald des Todes” genannt. Niemand geht mehr da rein.”
Während Jeans Erzählung gesellten sich eine Reihe von Freunden und Aurore zu uns.
“Ich denke, es ist eine wunderbare Geschichte, aber ich glaube sie überhaupt nicht”, sagte ich.
“Allez, allez, er glaubt es nicht”, klingt er mitleidig.

Die Pancakes schmecken, wie ich sie noch nie probiert habe, leider. Dann werden allerlei Wurst und Käse serviert. Ich ließ die Liköre stehen und wechselte zu einem Bier. Immer wieder startet der eine, dann der andere über den Wald. Irgendwann sage ich: “Weißt du was? Es ist alles Aberglaube, ich werde mitten durch den Wald gehen, und dann wirst du sehen, dass das alles Unsinn ist; Wie groß ist es wirklich?”
“Ein kleiner Wald, zehn Kilometer breit und vierzig Kilometer lang”, lautet die Antwort.
“Das ist höchstens ein zweistündiger Spaziergang”, prahle ich und lache.
Das stimmt, geben sie zu, aber es kommt noch nie jemand aus dem Wald zurück. Ein höhnisches Lachen ist meine Antwort und ich denke, darauf bin ich hereingefallen, jetzt muss ich morgen früh mit meinem stumpfen Kopf durch diesen Wald laufen. Ich finde die Hartnäckigkeit ihrer Geschichte seltsam. Ich weiß, es ist ein Witz, aber man kann es nicht lange durchhalten, es gibt immer einen, der den Mund nicht halten kann.

Die Winzer beginnen zu singen und zu musizieren und Aurore singt ein trauriges Lied. Nach dem Singen beginnt der Tanz. Während wir eine Verschnaufpause einlegen, erwarte ich, dass sie mir sagt, dass die Geschichte vom Wald des Todes Unsinn ist. Überraschenderweise erzählt sie uns, dass auch ihre Großmutter im Wald verschwunden ist, als sie sich auf die Suche nach ihrem Mann und ihrem Sohn macht.
“Meine Mutter bleibt allein zurück. Sie wächst bei einem der Brüder ihrer Mutter auf. Sie heiratet einen Winzer und da komme ich her. Meine Mutter spricht oft von ihr, sie muss eine fantastische Frau gewesen sein.”
“Genau wie du”, sage ich.
Ihr Lachen tanzt über die Partygäste und sie flüstert mir ernsthaft ins Ohr: “Geh nicht in den Wald, der ist wirklich tödlich.”
Mit dem Versprechen, dass ich darüber nachdenken werde, tanzen wir weiter. Jetzt geht die Party richtig los und der Wald verschwindet in der Ferne, wo er hingehört. Gerade noch rechtzeitig wird mir klar, dass ich auf Wasser umsteigen muss.

Am nächsten Morgen stehe ich mit einem Kater an der Straße, die in den berüchtigten Wald führt, um meine Reise zu beginnen. Natürlich war kein Schatten von meinen Freunden zu sehen. Es ist mir auch egal. Mit viel Wasser und Essen im Gepäck freue ich mich auf die Wanderung. Über den Hügel kommt ein Auto laut hupend vorbei. Jetzt werde ich es kapieren, denke ich und beschließe, den kommenden Spott resigniert über mich kommen zu lassen. Zwei Freunde, Aurore, Jean und meine Schwester, stiegen aus und fingen an, sich in sehr schnellem Französisch miteinander zu unterhalten. Das Seltsame ist, dass sie nicht lachen, im Gegenteil, sie flehen mich an, nicht zu gehen. Um das Spiel noch ein wenig länger zu spielen, sage ich:
“Mach dir keine Sorgen, ich habe Essen und Trinken für drei Tage dabei und einen Kompass.”
Aurore und meine Schwester halten Abstand zu den Männern. Das Einzige, was mich beunruhigt, ist, dass Aurore mich ansieht, erschreckend, durchdringend.
Sie halten sich immer noch hartnäckig und versuchen sogar, mich körperlich aufzuhalten, wenn ich anfange, in Richtung Wald zu gehen. Mit einer Drehung schüttle ich sie ab und renne in den Wald. Hinter mir höre ich keine Proteste mehr und mache mich in zügigem Tempo auf den Weg. Scherz oder kein Scherz, der Spaziergang wird mir gut tun, denke ich.

Die Straße geht direkt in den Wald hinein und ich denke, wenn es so weitergeht, bin ich in eineinhalb Stunden auf der anderen Seite. Was mir nicht auffällt, ist, dass es keinen einzigen Zweig oder eine Tannennadel auf der Straße gibt, so dass mir die Frage, wer diese Straße so ängstlich sauber hält, nicht in den Sinn kommt. Ich drehe mich um und will meinen Freunden am Waldrand zuwinken. Die Straße hinter mir ist verschwunden, stattdessen gibt es Bäume, so weit ich sehen kann. So weit kann ich unmöglich gelaufen sein, denke ich. Zum ersten Mal spüre ich Angst. Ich weiß, wie ich den Drang unterdrücken kann, in die Richtung zu rennen, aus der ich gekommen bin. Keine Panik, es gibt eine logische Erklärung dafür, es muss am Getränk liegen, sage ich mir.
Ich beschließe, in der Richtung weiterzugehen, in der ich gestartet bin. Leise drehe ich mich um. Auch dort ist die Straße verschwunden.
“Verdammt, wie ist das möglich?”, rufe ich.
Niemand antwortet. Ich setze mich auf einen Baumstumpf, um über die Situation nachzudenken und einen Aktionsplan zu erstellen. Erstmal was zu essen und zu trinken, entscheide ich. Nach einem belegten Brötchen mit Schinken und Käse und einem halben Liter Wasser sollte dann alles wieder normal werden, hoffe ich. Damit dieser meinen Körper richtig aufnehmen kann, setze ich mich vor den Baumstumpf auf den Boden und schließe eine Weile die Augen.

Wenig später wache ich mit einem lauten Schnarchen auf, weil ich in meinem Traum von einem Baum falle. Ich fühle mich viel besser, aber der Weg ist nicht zurück. Um nicht im Kreis zu laufen, schnappe ich mir meinen Kompass und mache mich auf den Weg nach Norden. Mit der Sonne in der linken Hand und dem Kompass in der rechten Hand gehe ich weiter. Nach hundert Metern beginnt der Kompass vom Sonnenstand abzuweichen. Ich frage mich, ob die Sonne fehl am Platz ist oder der Kompass nicht gut ist. Die Abweichung wird immer stärker und ich beschließe, die Sonne anzulassen. Ich stecke den kaputten Kompass in meine Tasche und gehe weiter. Während ich geradeaus gehe, beginnt sich meiner Meinung nach die Sonne zu bewegen. Der Schatten eines Baumes wendet sich von mir ab, solange ich gehe. Ich bleibe stehen, der Schatten hört auch auf. Die vage Angst, die ich die ganze Zeit spüre, ist stärker. Jetzt weiß ich nicht, in welche Richtung ich gehen soll. Ich unterdrücke meine Angst, meine Angst so weit wie möglich und beginne zu gehen, ohne auf irgendetwas zu achten.

Das vertraute Geräusch von knisternden Tannennadeln und brechenden Zweigen verschwindet und der Wald beginnt ganz anders auszusehen. Die Farne, die zwischen den Bäumen wachsen, werden immer größer. Die Sonne, die mir sowieso nichts nützt, ist sehr vereinzelt zwischen den riesigen Farnen zu sehen. Weil ich weiß, dass die Bäume gleich dick bleiben werden, ist mir klar, dass ich mich nicht in einen Gnom verwandle. Nach einer Weile, ich weiß nicht mehr, wie lange, sehe ich ein kleines Haus. Über der Haustür hängt eine Fahne mit einem Hakenkreuz. Neugierig schaue ich hinein. Im Gegensatz zu außen sieht das Haus von innen gut aus. Es gibt einen Tisch und ein paar Stühle, auf denen sich keine dicke Staubschicht befindet. Im Gegensatz zur Straße am Anfang des Waldes fällt mir das doch auf. Für ein Haus, in das nie jemand kommt, sieht es sehr sauber aus. Wer ist hier die Putzfrau, frage ich mich.

An der Wand hängen Poster mit einem Porträt darauf. Ich gehe hinein, um mir das Porträt im Halbdunkel anzusehen. Die Angst, die ich ziemlich unter Kontrolle habe, kommt nun in unendlichem Ausmaß zurück, denn das Poster zeigt mein Gesicht. Unter meinem Porträt steht der Text auf Deutsch: “Lebensbedrohlich, sofort schießen.”

Vorsichtig fühle ich mit meiner Hand, ob das Bild echt ist. Eine Ecke ist locker und ich beginne vorsichtig zu ziehen. Langsam beginnt sich eine Tür zu öffnen und eine raue Stimme ruft auf Deutsch: “Was machst du da?”
Mit einem Ruck drehe ich mich um und sehe einen Offizier, gekleidet in die Uniform aus dem Zweiten Weltkrieg, in der Tür stehen. Er erkennt mich und schnappt sich seine Waffe. Reiner Überlebensinstinkt beherrscht mein Denken und mit einem gewaltigen Sprung steuere ich auf die Außentür zu. Der Knall der Waffe, der im Wald widerhallt. Ein schrecklicher Schmerz in meinem Arm ist die Folge und ich fange an zu rennen oder tatsächlich mehr zu fliegen, weil meine Füße den Boden nicht zu berühren scheinen. Ich renne, bis ich völlig erschöpft bin. Mein Arm blutet stark und ich versuche, es mit einem Papiertaschentuch zu stoppen.

Mit der Hand auf der Wunde beginne ich leise weiterzugehen. Nach einer Weile bekomme ich Krämpfe im Arm, den ich auf der Wunde halte, und ich fange an, nach einer anderen Lösung zu suchen. Um mich herum sind die großen Farne, ich pflücke ein Blatt. Ich entferne die Seitenblätter und habe eine lange, zähe Ader. Ich wickle es um das Einstecktuch auf der Wunde. Mit meiner freien Hand und meinem Mund kann ich schließlich einen Knoten hineinbekommen. Die Blutung scheint aufgehört zu haben.
Die Stille im Wald ist absolut und wurde nur durch mein klopfendes Herz gestört. Ein seltsames, angenehmes Gefühl des Wohlbefindens in meiner Situation beginnt sich bei mir einzuschleichen. Es stört mich nicht, weil ich sowieso alles überlebe. Zeit und Ort werden immer unwichtiger und neugierig auf das, was kommen mag, gehe ich leise weiter.

In der Stille höre ich ein kaum hörbares und schönes Geräusch. Völlig konzentriert bleibe ich stehen, um zuzuhören. Es singt und ist auch schön. Es kostet mich viel Mühe, die Richtung des Klangs zu bestimmen. Im Wald scheint es immer von einer anderen Seite zu kommen. Bis zum Limit gedehnt, kann ich immer noch die Richtung bestimmen. Mit dem Schock des Hauses in den Beinen gehe ich vorsichtig auf das Lied zu. Ein weiterer, fast ebenso schöner Klang kommt durch die Stimme. Plätscherndes Wasser, da ist also auch die Stimme, weiß ich intuitiv. Ich gehe so leise wie möglich auf den Klang zu, bis ich einen kleinen Bach sehe. Für einen Moment schaue ich mich um, dann gehe ich flussaufwärts auf die Vocals zu, die immer lauter werden. Der Gedanke an eine Geschichte über einen Mann, der von singenden Sirenen angelockt wurde, kommt mir in den Sinn.
“Zum Glück heiße ich nicht Odysseus”, lispele ich, um mich zu beruhigen. Das Geräusch des Flusses wird immer stärker. Ein Wasserfall, es wird immer schöner. Irgendetwas in den Vocals fängt an, meine Aufmerksamkeit zu erregen. Es ist das Lied, das ich gestern Abend auch von Aurore gesungen gehört habe. Es ist alles eine Illusion, jemand hat etwas in mein Getränk getan, denke ich. Fast renne ich zu ihr. Der Schmerz in der Schusswunde, die wieder stark blutet, erinnert mich daran, dass sie für eine Illusion sehr real ist. Vorsichtig schleiche ich mich an die Stimme heran, bis ich eine Frau sehe, die in einem kleinen Teich, am Fuße eines Wasserfalls, durch die Blätter Wäsche wäscht. Es sind ihre eigenen Kleider, denn sie ist nackt. Mit dem Gesäß auf den Waden sitzt sie mit dem Rücken zu mir. Ihr lockiges schwarzes Haar endet dort, wo ihr Gesäß beginnt. Auch in dieser Position ist sie eine Schönheit. Sie merkt nicht, dass ich da bin, merke ich, denn sie geht ihren Aktivitäten beim Singen nach. Die Schönheit der Frau und ihre schöne Stimme harmonieren perfekt mit der Umgebung. Das Sonnenlicht scheint und tanzt durch die Äste in den Baumkronen, die sich vom sanften Wind bewegen. Es beleuchtet die tausend Grüntöne am Fuße des Waldes. Die dicke Moosschicht auf den Steinen und dem Ufer des kleinen Sees hat eine Farbpalette von hellgrün bis fast braun. Auf den Steinen im Bach wachsen kleine Farne. Durch das Spiel des gemilderten Lichts auf ihrer Haut wirkt es, als wäre sie aus flüssigem Elfenbein. Das muss viel schöner sein als das Paradies. Sie hört auf zu waschen und steht auf. Langsam dreht sie sich mit einem Hemd vor dem Gesicht um. Sie hängt das schwarze, antike Hemd an einen Ast. Leider hat das Singen aufgehört. Das Hemd hängt nach ihrem Geschmack und während sie zur Seite tritt und ich sie ganz sehen kann, sagt sie: “Bonjour Hollandais.”
Den Ton und die Art und Weise, wie sie das sagt, kann nur eine Französin machen. Die Mischung aus Verführungskraft und bescheidener Sinnlichkeit, aber auch dem Glauben an die eigene Kraft, sorgt dafür, dass ich, bevor der letzte Ton ausgesprochen ist, ein Kribbeln am ganzen Körper spüre. Die Gänsehaut, die ich dadurch bekomme, bleibt angenehm präsent.
“Aurore, was machst du hier?”, stammle ich, ohne zu merken, dass sie nicht wissen kann, dass ich hier bin, weil sie mich nicht sehen kann. Mit ihrer schlanken Hand lädt sie mich ein, näher zu kommen. Ihre Nacktheit ist so natürlich, dass ich sie nicht mehr sehe. Zögernd gehe ich zu ihr hinüber, langsam dämmert es mir, dass es nicht Aurore ist. Die Ähnlichkeit ist frappierend, aber ich habe trotzdem die kleinen Unterschiede gesehen.
“Wer bist du?”, frage ich, da ich die Antwort bereits kenne.
»Die Großmutter deines Geliebten.«
“Geliebter”, antworte ich überrascht.
»Komm, komm, Hollandais, wundere dich nicht.«
Sie hat genau die gleiche Art zu sprechen, sich zu bewegen und die gleiche ungezogene Art, Aurore anzuschauen. Zögernd strecke ich meine Hand aus, um zu überprüfen, ob es echt ist. Sie nimmt meine Hand und legt sie auf ihre Samtwange. Ganz vorsichtig streichle ich ihr Gesicht. Sie schließt deutlich die Augen vor Freude und flüstert: “Aurore hat richtig gewählt.”
Sie öffnet wieder die Augen, schaut auf meine Wunde: “Du hast Hans schon getroffen, wie ich sehe.”
“Dieser Idiot hat auf mich geschossen.”
“Manchmal ist er der Soldat, aber die meiste Zeit ist er sehr nett zu mir und den anderen.”
»Die andern?«
“Einige von uns sind noch am Leben, aber andere sind etwas weiter unten auf dem Friedhof begraben.”
Ich kann das nicht verstehen, also habe ich es dabei belassen. Sie nimmt meinen Arm und nimmt das Taschentuch ab. Sie nimmt mich mit zum See und beginnt leise, die Wunde zu reinigen. Sie nimmt Kräuter aus dem Wald und kaut eine Paste davon. Sie gibt diese Mischung aus ihrem Speichel und den Kräutern auf die blutende Wunde. Sie rollt das Blatt eines kleinen Farns darum und steckt einen spitzen Stock durch das Blatt, damit es perfekt an Ort und Stelle bleibt. Die Schmerzen lassen sofort nach und ich gebe ihr dankbar einen Kuss. Sie antwortete ihm nicht, aber sie missbilligt es auch nicht. In der Ferne sind Stimmen zu hören und sie sagt hastig: “Da ist Hans. Du musst gehen.”
»In welche Richtung?«
“Gehe deinen eigenen Weg, das ist immer der beste.”
Ohne mich umzuschauen, gehe ich weg. Eine neue, ehrfurchtgebietende Kraft durchströmt meinen Körper. Wenn ich jemals da rauskomme, werde ich Aurore heiraten. Nach einer Weile Fußmarsch komme ich zu einem ordentlich gepflegten Friedhof. Stolz wachen die alten eisernen Kreuze. Ein Name sticht mir ins Auge, obwohl ich keine Ahnung habe, warum. Auf dem Kreuz steht in goldenen Buchstaben: “Jean Paul Balzac”.
Ich halte einen Moment am Kreuz inne. Auch hier spüre ich die Kraft, die ich gespürt habe, bevor sie in mich hineinfließt und ich beginne wieder zu gehen. Der fremdartige Wald verwandelt sich in den Wald, wie er sein sollte. Unter meinen Schuhen höre ich das Knistern von Tannennadeln und das Brechen von Zweigen. Überrascht schaue ich auf den Boden und sehe, dass dort, wo ich meinen Fuß hinsetze, ein Fleck Asphalt auftaucht. Ich rieche vage den Geruch eines Grills und gehe vorsichtig weiter. Die Asphaltflächen werden immer größer und ich höre Bruchstücke fröhlicher Stimmen. In der Ferne sehe ich eine Wiese und ich weiß, dass ich durch den Wald des Todes gegangen bin. Die Straße ist zurück, bedeckt mit Zweigen und Tannennadeln. Endlich etwas Normales, seufze ich. Am Ende des Waldes sehe ich meine französischen Freunde neben einem rauchenden Grill stehen, sie lachen mich aus und rufen: “Noch ein Idiot!”
Aurore, Jean und meine Schwester sind auch da. Ohne ein Wort zu wechseln, gingen Aurore und ich aufeinander zu und küssten uns. Es ertönte ein zustimmender Pfiff und einige riefen: “Es wurde Zeit.”
“Was ist los mit deinem Arm?”, fragt Aurore besorgt.
“Ach nichts, ich habe mich an einem abgebrochenen Ast an einem Baum verletzt.”
“Lass mich einen Blick auf deinen Arm werfen”, bietet Jean an.
Überrascht schaut er auf den Verband um die Wunde: “Das ist eine Technik, die ich während meines Einsatzes in Afrika gesehen habe, wo hast du das gelernt?”
“Auf dem Discovery Channel oder so.”
Er nimmt den Verband ab: “Das ist eine Schusswunde, ein Schürfschuss, aber definitiv eine Schusswunde.”
“Nein”, lache ich, das liegt an einem abgebrochenen Ast an einem Baum. Wer soll mich im Wald des Todes erschießen?”
Alle lachen, nur Jean nicht. Wenig später nehme ich ihn unauffällig zur Seite und flüstere ihm ins Ohr: “Nie ein Wort darüber, das musst du mir versprechen.”
“Okay”, und er hat immer sein Wort gehalten.
Der Wein aus der Kühlbox und das Fleisch vom Grill schmecken so wunderbar wie der Wald des Todes.
Auf die Frage, wie heißt dein Großvater? Ich bekomme die Antwort von Aurore: “Jean Paul Balzac.”