La foret de la mort

Le livre à la main, il la dirige vers un endroit dont il ne veut pas dire pourquoi, bien qu’il lui ait demandé à plusieurs reprises. Sur une vieille table en bois, ils exposent les accessoires de pique-. Elle le regarde avec amour et curiosité, et aussi un peu inquiète. Depuis qu’il a reçu le livret, il a changé et est devenu silencieux. Maintenant, elle s’attend à ce qu’il lui dise de quoi il s’agit. Et cela arrive, parce qu’il dit: « Mon grand-père a fait ce livre lui-même et me l’a laissé. Il s’agit d’une forêt dans laquelle il a vécu une aventure de jeune homme, qu’il n’a jamais racontée à personne ; pas même ma grand-mère Aurore. Maintenant que je l’ai lu, je sais pourquoi.
Elle le regarde et voit, à son soulagement, que sa monnaie des dernières semaines a disparu.
« Maintenant, vous pouvez le lire », poursuit-il.La foret

Sur la couverture du livret se trouve le texte lugubre :

« La forêt de la mort ».

« Comme vous le savez, nous sommes en train de construire une fromagerie en France. Cela va beaucoup trop lentement. Vous y allez pendant au moins un an pour aider. Avec votre talent organisationnel, il devrait être possible de le faire plus rapidement.
Un beau compliment, cependant. Ce que mon patron ne réalise apparemment pas, c’est que ma connaissance beaucoup trop limitée de la langue française pose problème. Avant les vacances il suffit, mener un grand projet pour les Français ne l’est pas. Avant que je puisse formuler une question à ce sujet, mon patron m’a dit : « Tu vas à un cours intensif de français lundi prochain. »
Il s’en est rendu compte.

Sur le chemin du retour, pendant les embouteillages quotidiens, je peux penser aux conséquences de la mission. À cause des vacances chez mes parents, mon amour pour la France est aussi grand que le pays lui-même. Ils s’y sont installés définitivement il y a des années, avec ma sœur cadette. L’hôtel qu’ils ont acheté il y a des années est un grand succès. Je leur rends visite quelques fois par an. Maintenant, je peux aller chez eux plus souvent, car l’usine est à moins de cent kilomètres d’eux. Jusqu’à présent, que des avantages. Une autre chose chanceuse que ma cour soit terminée, je pense en sortant de la voiture.

Au cours de la première semaine en France, je meuble ma maison et je vois comment les gens travaillent et communiquent entre eux, sans interférer avec le cours des événements. Autant que possible, j’apprends la façon française de travailler et de penser. Très sereinement, je commence d’abord à régler la bataille entre les différents départements. Pour cela, j’organise des dîners avec les chefs de département le vendredi après-midi. Lors de ces réunions, je laisse chacun expliquer ses idées en continu. Après quatre semaines, une nette amélioration est perceptible pendant la construction. En respectant tout le monde, j’obtiens de plus en plus de respect de la part des Français. Maintenant, je peux très soigneusement mettre en avant mes idées sur la construction.

L’hiver disparaît. En raison de la paix entre les deux saisons, mes parents peuvent venir me voir plus souvent. Ma sœur, une blonde de vingt-deux ans, vient aussi me rendre visite régulièrement. Elle est la bienvenue dans mon cercle d’amis français.

Le printemps est divin et je mange régulièrement avec mes amis. À ces occasions, il y a parfois aussi une fille nommée Aurore. Après quelques rencontres, nous ressentons quelque chose l’un pour l’autre, je pense. Parce que je n’avais aucune idée de ce que les gens du village pensaient de cela, je garde mes distances avec elle, contre ma volonté. À cause de la saison estivale, mes parents et ma sœur sont à nouveau plus occupés. Très occasionnellement, nous pouvons nous rencontrer.

L’été semble, mais il n’est pas sans fin. Les raisins ont été cueillis et les fêtes des vendanges commencent. Le samedi, il y a une fête des vendanges dans un petit village. Tous les amis, y compris Aurore et ma sœur, sont présents. Jean, un médecin qui a également travaillé pour Médecins Sans Frontières, est également présent. Les histoires qu’il raconte nous donnent une vision différente de la vie. Ma sœur s’intéresse particulièrement à l’homme derrière le médecin. Cet intérêt est mutuel, je le vois.

Un cochon de lait allume involontairement la broche sur un feu de charbon de bois. Bien sûr, il y a des vins à déguster et à discuter. Il y a des débats houleux sur l’opportunité de le mettre en bouteille ou non. Certains lots de vin les vendent entiers, les meilleurs mis en bouteille sur le domaine. Le vin nouveau est maintenant créé dans les cuves en acier inoxydable. Le cochon commence sa dernière tâche dans ce monde et il a un goût excellent. Le vin fait son travail et les histoires sont de plus en plus fortes, jusqu’à ce qu’il s’agisse d’une forêt au nom lugubre : « La forêt de la mort ».
Bien sûr, ma curiosité est éveillée et je commence à poser des questions à ce sujet. Ces questions sont évitées. Les gens dis-le qu’il est là et rien de plus. Très astucieusement, ils m’attirent dans un piège je pense et je pense que c’est bien. Les feux ont été allumés et le vin a été échangé contre de la liqueur maison. Cette liqueur se retrouve également sur les crêpes, qui se trouvent au-dessus des restes du feu de porc qu’elles transforment en énormes poêles noires. La flamme flambée donne de belles flammes bleues. Mon dieu, c’est la vie je pense. Ma sœur et son docteur Jean viennent s’asseoir avec moi.
« Dois-je aller chercher quelque chose à boire ? » propose Jean.
« Sympa. »
« Comment l’aimes-tu ? » demande ma sœur dès qu’il est hors de portée de voix.
« Je pense que c’est un mignon. »
« Tu dis ça pour intimider. »
« C’est vrai. Je pense que vous êtes un couple vraiment sympa.
« Il m’a demandé d’aller quelque part ensemble demain. »
« Alors c’est vraiment allumé ? »
Malgré la lueur du feu sur son visage et l’influence du vin, je la vois rougir.
« Oui, je suis profondément amoureux. »
Je l’embrasse et lui dis : « Je suis content pour toi, c’est un gars très sympa. »
Jean revient avec quatre verres contenant une substance colorée toxique. Le goût n’est certainement pas toxique. Maintenant, j’ai quelqu’un pour me donner plus de détails sur la tristement célèbre forêt. Hésitant, Jean répond à mes questions.
« Pendant la guerre, les actes de résistance se sont poursuivis et de nombreuses personnes recherchées par les Allemands sont allées se mettre à l’abri dans la forêt. Ce que les villageois ont trouvé étrange, c’est que les résistants n’ont jamais demandé de nourriture ou d’autre aide. Le fait qu’ils n’aient jamais rien entendu des réfugiés dans la forêt a de nouveau surpris tout le monde. La raison pour laquelle les Allemands qu’ils voulaient arrêter ont disparu était considérée comme moins illogique ; qui ont été abattus par la résistance, c’est l’opinion. Vers la fin de la guerre, un certain Hans, alors chef des Allemands du village, s’est rendu dans la forêt avec une patrouille pour éliminer la résistance. Ils n’ont jamais été revus. La guerre était finie et quelques fermiers sont allés dans la forêt pour prévenir les gens là-bas. Ils ne sont jamais revenus et les gens qui s’étaient abrités et les résistants n’ont plus jamais été entendus. Depuis lors, la forêt est appelée : « La forêt de la mort ». Plus personne n’y va.
Pendant le conte de Jean, un certain nombre d’amis et Aurore nous ont rejoints.
« Je pense que c’est une histoire merveilleuse, mais je n’y crois pas du tout », ai-je dit.
« Allez, allez, il n’y croit pas », a-t-il l’air pitié.

Les crêpes ont un goût comme je ne les ai jamais goûtées à nouveau, malheureusement. Ensuite, toutes sortes de saucisses et de fromages sont servis. Je laisse les liqueurs et je passe à une bière. Encore et encore, l’un commence, puis l’autre à travers la forêt. À un moment donné, je dis : « Vous savez quoi ? Ce n’est que superstition, je vais me promener dans cette forêt et vous verrez que tout cela n’a aucun sens ; Quelle est sa taille réelle ?
« Une petite forêt de dix kilomètres de large et quarante de long », telle est la réponse.
« C’est une marche de deux heures au plus », me vante-t-je en riant.
C’est vrai, reconnaissent-ils, mais personne ne revient jamais de la forêt. Un rire méprisant est ma réponse et je me dis, je suis tombé dans le panneau, maintenant je dois me promener dans cette forêt demain matin, la tête terne. Je trouve étrange la ténacité de leur histoire. Je sais que c’est une blague, mais on ne peut pas tenir très longtemps, il y en a toujours un qui ne peut pas se taire.

Les vignerons se mettent à chanter et à faire de la musique et Aurore chante une chanson triste. Après le chant, la danse commence. Pendant que nous prenons une pause, j’attends d’elle qu’elle me dise que l’histoire de la forêt de la mort est un non-sens. Étonnamment, elle nous raconte que sa grand-mère a également disparu dans la forêt lorsqu’elle part à la recherche de son mari et de son fils.
« Ma mère est laissée seule. Elle grandit avec l’un des frères de sa mère. Elle se marie avec un vigneron et c’est de là que je viens. Ma mère parle souvent d’elle, elle devait être une femme fantastique.
« Tout comme vous », dis-je.
Son rire danse sur les fêtards et elle me chuchote sérieusement à l’oreille : « N’allez pas dans la forêt, c’est vraiment mortel. »
Avec la promesse que j’y réfléchirai, nous continuons à danser. La fête commence vraiment maintenant et la forêt disparaît dans le lointain, là où elle appartient. Juste à temps, je me rends compte qu’il faut passer à l’eau.

Le lendemain matin, avec la gueule de bois, je me tiens sur la route qui mène à la tristement célèbre forêt, pour commencer mon voyage. Bien sûr, pas d’ombre à voir de mes amis. Je m’en fiche non plus. Avec beaucoup d’eau et de nourriture avec moi, j’ai hâte de faire la promenade. Sur la colline, une voiture arrive en klaxonnant bruyamment. Maintenant, je vais l’obtenir, je pense, et je décide de me laisser envahir par les moqueries à venir, résignée. Deux amis, Aurore, Jean et ma sœur, sont sortis et ont commencé à se parler dans un français très rapide. Ce qui est bizarre, c’est qu’ils ne rient pas, au contraire, ils me supplient de ne pas y aller. Pour jouer un peu plus longtemps, je
dis : « Ne vous inquiétez pas, j’ai à manger et à boire avec moi pendant trois jours et une boussole. »
Aurore et ma sœur gardent leurs distances avec les hommes. La seule chose qui m’inquiète, c’est qu’Aurore me regarde, effrayante, perçante.
Ils persistent toujours et ils essaient même de m’arrêter physiquement lorsque je commence à marcher vers la forêt. D’un geste tourné, je les secoue et je cours dans la forêt. Derrière moi, je n’entends plus de protestations et je commence ma marche à un rythme soutenu. Blague ou pas, la promenade me fera du bien, je pense.

La route s’enfonce directement dans la forêt et je me dis, si ça continue comme ça, je serai de l’autre côté dans une heure et demie. Ce que je ne remarque pas, c’est qu’il n’y a pas une seule brindille ou aiguille de pin sur la route, donc la question de savoir qui garde cette route si anxieusement propre ne me vient pas à l’esprit. Je me retourne et j’ai envie de saluer mes amis à l’orée de la forêt. La route derrière moi a disparu, à la place il y a des arbres à perte de vue. Je n’aurais pas pu marcher aussi loin, je pense. Pour la première fois, j’éprouve de la peur. Je sais comment réprimer l’envie de courir dans la direction d’où je viens. Pas de panique, il y a une explication logique à cela, ça doit être dû à la boisson, je me dis.
Je décide de continuer à marcher dans la direction où j’ai commencé. Tranquillement, je me retourne. La route a disparu là aussi.
« Bon sang, comment est-ce possible ? » Je crie.
Personne ne répond. Je m’assois sur une souche d’arbre pour réfléchir à la situation et élaborer un plan d’action. D’abord quelque chose à manger et à boire, je décide. Après un sandwich au jambon et au fromage et un demi-litre d’eau, tout devrait revenir à la normale, j’espère. Pour que cela absorbe correctement mon corps, je m’assois sur le sol devant la souche d’arbre et je ferme les yeux pendant un moment.

Je me réveille un peu plus tard avec un fort ronflement parce que je tombe d’un arbre dans mon rêve. Je me sens beaucoup mieux, mais le chemin n’est pas revenu. Pour ne pas tourner en rond, j’attrape ma boussole et commence à marcher plein nord. Avec le soleil à la main gauche et la boussole dans la main droite, je continue. Après une centaine de mètres, la boussole commence à s’écarter de la position du soleil. Je me demande si le soleil n’est pas à sa place ou si la boussole n’est pas bonne. La déviation devient de plus en plus forte et je décide de garder le soleil allumé. Je mets la boussole cassée dans ma poche et je continue. Alors que je marche tout droit, le soleil commence à bouger, à mon avis. L’ombre d’un arbre se détourne de moi tant que je marche. Je m’arrête, l’ombre s’arrête aussi. La peur vague que je ressens tout le temps est plus forte. Maintenant, je n’ai plus de prise sur la direction dans laquelle marcher. Je réprime ma peur, ma peur autant que possible et je commence à marcher sans faire attention à rien.

Le bruit familier des aiguilles de pin qui crépitent et des brindilles qui se brisent disparaît et la forêt commence à prendre un aspect très différent. Les fougères qui poussent entre les arbres grossissent. Le soleil, qui ne m’est d’ailleurs d’aucune utilité, peut être vu très occasionnellement entre les énormes fougères. Parce que je sais que les arbres vont rester de la même épaisseur, je me rends compte que je ne suis pas en train de me transformer en gnome. Au bout d’un moment, je ne me souviens plus combien de temps, je vois une petite maison. Au-dessus de la porte d’entrée est accroché un drapeau avec une croix gammée dessus. Curieux, je regarde à l’intérieur. Contrairement à l’extérieur, la maison a l’air bien à l’intérieur. Il y a une table et quelques chaises, sur lesquelles il n’y a pas d’épaisse couche de poussière. Contrairement à la route au début de la forêt, je le remarque. Pour une maison où personne ne vient jamais, elle a l’air très propre. Qui est la femme de ménage ici, je me demande.

Sur le mur, il y a des affiches avec un portrait dessus. Je rentre pour regarder le portrait dans la pénombre. La peur que j’ai à peu près sous contrôle revient maintenant à une échelle infinie, parce que l’affiche montre mon visage. Sous mon portrait se trouve le texte en allemand : « Mettant la vie en danger, tirez immédiatement. »

Avec précaution, je sens avec ma main si l’image est réelle. Un coin est lâche et je commence à tirer prudemment. Une porte commence lentement à s’ouvrir et une voix rauque crie en allemand : « Qu’est-ce que tu fais ? »
D’un geste brusque, je me retourne et je vois un officier, vêtu de l’uniforme de la Seconde Guerre mondiale, debout dans la porte. Il me reconnaît et attrape son arme. L’instinct de survie prend le dessus sur ma pensée et, d’un bond formidable, je me dirige vers la porte extérieure. La détonation du canon résonnant dans la forêt. Il en résulte une douleur terrible dans mon bras et je commence à courir ou à voler davantage, car mes pieds ne semblent pas toucher le sol. Je cours jusqu’à ce que je sois complètement épuisé. Mon bras saigne abondamment et j’essaie de l’arrêter avec un mouchoir en papier.

La main sur la plaie, je commence à marcher tranquillement. Au bout d’un moment, j’ai des crampes dans le bras que je tiens sur la plaie et je commence à chercher une autre solution. Autour de moi sont les grandes fougères, je cueille une feuille. J’enlève les feuilles latérales et je me retrouve avec une longue veine dure. Je l’enroule autour du mouchoir sur la plaie. Avec ma main libre et ma bouche, je peux éventuellement y faire un nœud. L’hémorragie semble s’être arrêtée.
Le silence dans la forêt est absolu et n’a été troublé que par mon cœur qui bat la chamade. Une étrange et agréable sensation de bien-être dans ma situation commence à s’insinuer en moi. Ça ne me dérange pas parce que je survis à tout de toute façon. Le temps et le lieu sont de moins en moins importants et curieux de ce qui peut arriver, je marche tranquillement.

Dans le silence, j’entends un son à peine audible et beau. Complètement concentré, je m’arrête pour écouter. C’est chantant et beau aussi. Il me faut beaucoup d’efforts pour déterminer la direction du son. Dans la forêt, il semble toujours venir d’un autre côté. Poussé à la limite, je peux encore déterminer la direction. Avec le choc de la maison encore dans mes jambes, je marche prudemment vers la chanson. Un autre son, presque aussi beau, provient de la voix. L’eau ondule, donc c’est là que se trouve aussi la voix, je le sais intuitivement. Je marche le plus silencieusement possible vers le son jusqu’à ce que j’aperçoive un petit ruisseau. Pendant un moment, je regarde autour de moi, puis je remonte le courant vers les voix qui deviennent de plus en plus fortes. L’idée d’une histoire sur un homme qui a été attiré par le chant des sirènes me vient à l’esprit.
« Heureusement, je ne m’appelle pas Ulysse », balbutie-je pour tenter de me rassurer. Le bruit de la rivière devient plus fort. Une cascade, ça devient de plus en plus beau. Quelque chose dans la voix commence à attirer mon attention. C’est la chanson que j’ai aussi entendue hier soir chantée par Aurore. C’est une illusion, quelqu’un a mis quelque chose dans mon verre, je pense. J’ai failli courir vers elle. La douleur dans la blessure par balle, qui saigne à nouveau abondamment, me rappelle que c’est bien réel pour une illusion. Prudemment je me faufile vers la voix jusqu’à ce que j’aperçoive une femme lavant du linge dans une petite mare, au pied d’une cascade, à travers les feuilles. Ce sont ses propres vêtements, parce qu’elle est nue. Les fesses sur les mollets, elle m’est assise dos à moi. Ses cheveux noirs bouclés se terminent là où commencent ses fesses. Même dans cette position, elle est une beauté. Elle ne sait pas que je suis là, je le remarque, parce qu’elle continue ses activités tout en chantant. La beauté de la femme et sa belle voix sont en parfaite harmonie avec l’environnement. La lumière du soleil brille en dansant à travers les branches de la cime des arbres qui se déplacent au gré du vent. Il illumine les mille nuances de vert au fond de la forêt. L’épaisse couche de mousse sur les pierres et la rive du petit lac a une gamme de couleurs allant du vert clair au presque brun. De petites fougères poussent sur les pierres du ruisseau. En jouant la lumière tempérée sur sa peau, on dirait qu’elle est faite d’ivoire liquide. Ce doit être beaucoup plus beau que le paradis. Elle arrête de se laver et se lève. Lentement, elle se retourne avec une chemise devant son visage. Elle accroche la chemise noire et ancienne à une branche d’arbre. Malheureusement, le chant s’est arrêté. La chemise pend à son goût et alors qu’elle s’écarte et que je la vois complètement, elle dit : « Bonjour Hollandais ».
Le ton et la manière dont elle le dit ne peuvent être faits que par une Française. Le mélange de séduction et de sensualité modeste, et pourtant aussi de croyance en sa propre force, fait qu’avant que le dernier son ne soit prononcé, je ressens un picotement dans tout mon corps. La chair de poule que j’obtiens en conséquence reste agréablement présente.
« Aurore, qu’est-ce que tu fais ici ? » balbutie-t-il, sans me rendre compte qu’elle ne peut pas savoir que je suis là, parce qu’elle ne peut pas me voir. De sa main fine, elle m’invite à m’approcher. Sa nudité est si naturelle que je ne la vois plus. Hésitant, je m’approche d’elle, lentement je me rends compte que ce n’est pas Aurore. La similitude est frappante, mais j’ai quand même vu les petites différences.
« Qui êtes-vous ? », demandai-je, connaissant déjà la réponse.
« La grand-mère de ton amoureux. »
« Bien-aimé », répondis-je, surpris.
« Allons, allons, Hollandais, ne vous étonnez pas. »
Elle a exactement la même façon de parler, de bouger et la même façon coquine de regarder Aurore. Hésitant, je tends la main pour vérifier si c’est réel. Elle prend ma main et la pose contre sa joue de velours. Très soigneusement, je caresse son visage. Elle ferme clairement les yeux de joie et murmure : « Aurore a bien choisi. »
Elle rouvre les yeux, regarde ma blessure : « Tu as déjà rencontré Hans, je vois. »
« Cet idiot m’a tiré dessus. »
« Parfois, c’est le soldat, mais la plupart du temps, il est très gentil avec moi et les autres. »
« Les autres ? »
« Certains d’entre nous sont encore en vie, mais d’autres sont enterrés dans le cimetière un peu plus loin. »
Je ne peux pas comprendre cela, alors j’en suis resté là. Elle me prend le bras et m’enlève le mouchoir. Elle m’emmène au lac et commence silencieusement à nettoyer la plaie. Elle prend des herbes dans la forêt et en mâche une pâte. Elle met ce mélange de sa salive et des herbes sur la plaie saignante. Elle enroule la feuille d’une petite fougère autour d’elle et passe un bâton pointu à travers la feuille pour qu’elle reste parfaitement en place. La douleur est immédiatement moins grande et je lui donne un baiser avec gratitude. Elle ne lui a pas répondu, mais elle ne le désapprouve pas non plus. Des voix se font entendre au loin et elle dit précipitamment : « Il y a Hans. Vous devez y aller.
« Dans quel sens ? »
« Suivez votre propre chemin, c’est toujours le meilleur. »
Sans regarder en arrière, je m’éloigne. Une nouvelle puissance, impressionnante, traverse mon corps. Si jamais je m’en sors, je vais épouser Aurore. Après avoir marché pendant un moment, j’arrive à un cimetière soigneusement entretenu. Les vieilles croix de fer montent fièrement la garde. Un nom attire mon attention, bien que je ne sache pas pourquoi. Sur la croix est écrit en lettres d’or : « Jean Paul Balzac ».
Je m’arrête un instant à la croix. Ici aussi, je ressens la puissance que j’ai ressentie avant de couler en moi et je recommence à marcher. L’étrange forêt se transforme en forêt comme il se doit. Sous mes chaussures, j’entends le craquement des aiguilles de pin et le bris des brindilles. Surpris, je regarde le sol et vois qu’à l’endroit où je pose le pied, une tache d’asphalte apparaît. Je sens vaguement l’odeur d’un barbecue et je marche prudemment. Les plaques d’asphalte deviennent de plus en plus grandes et j’entends des fragments de voix joyeuses. Au loin, j’aperçois une prairie et je sais que j’ai traversé la forêt de la mort. La route est de retour, couverte de brindilles et d’aiguilles de pin. Enfin quelque chose de normal, je soupire. Au bout de la forêt, je vois mes amis français debout à côté d’un barbecue fumant, ils se moquent de moi et crient : « Encore un imbécile ! »
Aurore, Jean et ma sœur sont là aussi. Sans échanger un mot, Aurore et moi nous nous approchâmes l’une de l’autre et nous nous embrassâmes. Il y a eu un sifflement approbateur et quelques-uns ont crié : « Il était temps. »
« Qu’est-ce qui ne va pas avec ton bras ? » demande Aurore avec inquiétude.
« Oh rien, je me suis blessé sur une branche cassée d’un arbre. »
« Laisse-moi jeter un coup d’œil à ton bras », propose Jean.
Surpris, il regarde le pansement autour de la plaie : « C’est une technique que j’ai vue lors de mon déploiement en Afrique, où l’as-tu apprise ? »
« Sur Discovery Channel ou quelque chose comme ça. »
Il enlève le bandage : « C’est une blessure par balle, une écorchure, mais certainement une blessure par balle. »
« Non », je ris, c’est à cause d’une branche cassée sur un arbre. Qui me fusillera dans la forêt de la mort ?
Tout le monde rit, sauf Jean. Un peu plus tard, je le prends à part discrètement et lui murmure à l’oreille : « Jamais un mot à ce sujet, tu dois me le promettre. »
« D’accord », et il a toujours tenu parole.
Le vin de la glacière et la viande du barbecue ont un goût aussi merveilleux que la forêt de la mort.
À la question, quel est le nom de votre grand-père ? Je reçois la réponse d’Aurore : « Jean Paul Balzac ».

Tout en lisant, il regarda son beau visage, sur lequel on peut clairement lire les émotions. Elle referme le livret : « Nous allons chercher cette tombe. »
Derrière eux se ferme la forêt de la mort.